Se vestidos falassem eles se lamentariam, mas vestidos não falam, então nada diriam.

O vestido pegou fogo suavemente,
o desespero escorria entre o pano.
Não houve dor,
só silêncio.
O fogo não dançou sob a pele.

As feridas do vestido estavam expostas e conversavam comigo.

Por vezes, a vontade de queimar ressurgia.

E nenhum poeta estará a salvo, meu amigo.

Nem os poetas.
Muito menos eles.
Muito menos eles.

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